Die Moral der Pose: Warum Bayreuths Erinnerungskultur die Gegenwart verfehlt

Man muss sich die Abfolge genau ansehen. Ein Publizist wird eingeladen, dann ausgeladen — wegen „technisch-organisatorischer Abläufe“ und „Sicherheitsbedenken“ —, dann, nach öffentlichem Druck, wieder eingeladen. Er hält seine Rede. Der Kulturstaatsminister nennt sie „historisch“. Die Festspielleiterin spricht von einer „neuen Ära“. Und drei Tage später ist das Feuilleton bereits beim nächsten Thema.

Das ist kein Vorwurf an Michel Friedman, der am 26. Juli 2026 auf dem Grünen Hügel sagte, was zu sagen war: Der Boden sei „kontaminiert“, seit der Gründung der Bundesrepublik sei „nichts aufgeräumt“ worden, der Judenhass sei das Thermometer für den Zustand der Demokratie. Stark gesagt. Richtig gesagt. Und, soweit die Quellenlage reicht, folgenlos für die Institution, in der es gesagt wurde.

Für die Bayreuther Festspiele lassen sich nach dem 26. Juli 2026 keine geänderten Gremienbesetzungen belegen, keine neuen Satzungen, kein formalisiertes Verfahren zur Erinnerungskultur. Was belegt ist: eine Outdoor-Ausstellung „Verstummte Stimmen“, die an verfolgte jüdische Künstlerinnen und Künstler erinnert — und eine Rede, die stattgefunden hat, nachdem sie fast nicht stattgefunden hätte. Die institutionelle Bilanz ist ein Ausstellungspfad und ein nachgeholter Termin.

Die stärkste Fassung der Gegenposition lautet so: Erinnerungskultur ist keine Verwaltungsaufgabe. Sie lebt von öffentlicher Sprache, von Zumutung, von der Bereitschaft, den eigenen Gründungsort in Frage zu stellen. Friedmans Rede hat das getan. Der Skandal der Absage — und die Empörung, die ihn erzwang — haben den Druck erzeugt, unter dem solche Momente überhaupt entstehen. Vielleicht ist das mehr als eine Gremiensitzung je leisten könnte.

Das stimmt, soweit es geht. Aber es geht nicht weit genug.

Das Grundproblem liegt nicht in Bayreuth, sondern in dem, was mit Bayreuth gemacht wird. Die Festspiele sind in diesem Sommer ein moralisches Koordinatensystem, auf das Politik und Kulturpolitik zeigen können: Seht her, wir erinnern. Wolfram Weimer, Kulturstaatsminister im Kabinett Merz, sprach von einer „großen Versöhnungsgeste“ — eine Formulierung, die bereits verrät, worum es geht: Geste, nicht Eingriff. Versöhnung, nicht Rechenschaft.

Hier liegt die Verwechslung, die dieser Sommer produziert. Erinnerungskultur leistet etwas Unersetzliches — sie hält das Gewesene sprachlich gegenwärtig. Aber sie ist kein Instrument der Demokratie-Sicherung. Sie beschreibt die Brüche; sie schließt sie nicht. Wer den historischen Nationalsozialismus als moralische Chiffre einsetzt — als Maßstab, gegen den die Gegenwart zu messen ist —, riskiert genau das, was Friedmans eigene Rede eigentlich verhindern wollte: die Distanzierung. Der Nationalsozialismus als absolutes Böses, das wir überwunden haben und gegen das wir uns nun feierlich versichern — das ist keine Analyse heutiger Autoritarismen, sondern ihre Immunisierung.

Die demokratischen Institutionen, die tatsächlich unter Druck stehen, liegen anderswo. Sie liegen in Verwaltungsgerichten, deren Kapazitäten seit Jahren ausgedünnt werden. In Verfassungsschutzberichten, über die der Bundestag nicht debattiert, weil die Tagesordnung voll ist. In Landesparlamenten, wo Minderheitenrechte durch parlamentarische Arithmetik ausgehebelt werden. Keines davon findet seinen Ort in einer Rede auf dem Grünen Hügel.

Dass Rienzi in diesem Sommer erstmals im Festspielhaus erklang, ist in seiner Doppeldeutigkeit bezeichnend. Wagner bezeichnete das Werk selbst als „Jugendsünde“ und „Schreihals“; Hitler sah darin, so die überlieferte Anekdote, den Moment seiner politischen Berufung. Die Inszenierung von Nathalie Stutzmann verlegte die Handlung in eine Plattenbausiedlung des 21. Jahrhunderts und las den Rienzi als Warnung vor dem Populismus des Social-Media-Zeitalters — künstlerisch ambitioniert, nach Kritikermeinung schwer verdaulich, politisch jedenfalls handhabbar. Ein kontaminiertes Werk als kritische Reflexion seiner eigenen Kontamination: auch das ist eine Form der Pose.

Friedman sagte in Bayreuth: „Heute habe ich das letzte Wort, und Richard Wagner muss zuhören.“ Es ist ein guter Satz. Aber Wagner ist tot, und die AfD sitzt im Bundestag.

Die Probe auf die Ernsthaftigkeit einer Erinnerungskultur ist nicht die Rede, die gehalten wird. Sie ist die Stille danach — was geändert wird, wer zur Rechenschaft gezogen wird, welche Strukturen aufgebrochen werden. In Bayreuth ist diese Stille bislang laut.